Fuimos la diferencia,
el resto,
tuco sin pan,
no nos quedemos en el borde,
acá no hay nadie que resista.
Se pudre,
no hay abuela que riegue este clavel,
no hay manos con olor a lavandina
que le muevan la tierra,
sólo está la lluvia,
un caballo viejo que arrastra botellas,
el jinete triste de los monoblocks,
y esta tarde pura
en el barrio que nos aprecia.
Se pudre,
ese maquillaje es un genocidio a tus ojos,
tu cara es un atril vacío,
soy capaz de leerme una revista del City Bank
con tal de no sentir la urgencia de tus labios.
Se pudre,
me quedo en el sillón
con la panza blanca
y la fatiga perfecta.
¡que se fundan todas
las camas solares del mundo!,
o que los dueños
pongan una biblioteca pública
donde los bronceados
paguen retenciones
cada ciento ochenta versos.
Gabilondo es impresionante la forma en que decís y en que nombras las cosas, en que conmocionan tus letritas puestas así una al lado de la otra ... como si todo fuera a ser parecido a lo real pero es más es como una radiografía de las cosas y las emociones, celebro una vez más, saludo con admiración tu hacer.
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